[Savcha]

Дождалися, однако:

ГЛАВА VI. "АРТА"

Как светляки уехали,
Обедать сели странники
Под белою березонькой
На травушке в тени.
Достали хлеб, огурчики,
Запарили по роллтону,
Да начали под водочку
Итоги подводить.
- Весь сервер мы облазили,
Со всеми пообщалися -
Со светляками шустрыми,
С пэтэшкой подкустовною,
С тяжелыми да средними
Поговорили танками,
И все они сердешные,
Твердили про одно -
Что лишь арта имбовая
Всех нагибает яростно,
Видать, артою радостно
Играться в ворлдофтанкс.
Давайте для проформы мы
С артою побеседуем,
Получим подтверждение
И спор свой завершим.


Арту искать направились
По звуку гулких выстрелов
И вскоре отыскалася
За рощицей арта.
Стояли, как на выставке:
"Шмель-Хуммель" с "Холодильником",
А рядышком "эм-тридцать семь"
Заныкался в кусте.

Им закричали странники:
- Эгей, арта имбовая!
Ходили мы по серверу
Недели где-то три,
Всем встреченным допросы мы
Чинили, чтобы выяснить,
Кому играться весело
В любимый ворлдофтанкс.
И по всему выходит, что
Арте единой счастие,
Издалека пускающей
Тяжелый чемодан.
Вас просим: подтвердите-ка,
Что вам легко и радостно
И без забот играется
В любимый ворлдофтанкс.

Из "холода" ответил им
Наводчик: "Подождите-ка,
Постойте там минуточку,
Уж мы вам подтвердим!"
Послушно встали странники
На солнечном пригорочке,
Вдруг что-то громко жахнуло -
"Эм-тридцать семь" стрельнул,
Но, просвистев, болваночка
Промчалась выше странников,
Те даже испугаться не успели,
Снова "БАХ!"
То залп из пушки "Хуммеля" -
Левее метров нА сорок
Взорвался с диким грохотом
Тяжелый "чемодан".
А вот снаряд из "холода"
РазорвалсЯ близёхонько,
В какой-то паре метриков,
И что? А ничего!
Сорвало кепку Провушке,
Да опалило бороды
Чернявым братьям Губиным,
И оглушило чуть.

Штаны отяжелевшие
Держа руками, странники
Бегут, не разбираючи
Дороги, прочь скорей.
А в спину им доносится:
"Вот так-то нагибаем мы,
Вот так играть нам весело
В любимый ворлдофтанкс!
Минуту заряжаемся,
По полминуты сводимся,
Потом снарядик медленно,
Задумчиво летит.
При чем за круг сведения
Летит снаряд бессовестно -
Твердят нам разработчики,
Что быть так и должно!

А если попадешь в кого -
То всё равно не вынесешь,
Бывает, чемоданом ты
Врага и не пробьешь.
Рыдаем мы от радости,
Коль краску поцарапаем,
А снять процентов сорок пять -
Как выиграть джек-пот!

К тому же мы беспомощны,
Коль к нам враги приблизятся -
Любой светляк задрипанный
Арту легко сожрет.
А нубы-сокомандники
Арту дефендить брезгуют -
Они-де рашем заняты,
А ты тут помирай.
И те же сокомандники
Всегда к арте неласковы:
Нет фрагов - значит, спит арта,
Добил - арта закрысила,
Загнулся раш - ругаются,
Что их не поддержал!

А главное - на форумах,
В сообществах жежешечных,
Взывают к разработчикам:
"Понерфите арту!"
К собаке приравняли нас,
Да только разработчики
Арту понерфить - с радостью,
Вернуть собаку - шиш!
Короче, шли б вы на ху...." Тут
Мигнула лампа красная,
Поднялся пинг до тысячи
И гикнулся сервак.
И не узнали странники,
Куда идти им следует,
Хоть догадаться, в принципе,
О том не мудрено.

Автор Скоффер
Окончание следует...

Альтернативный вариант от tarkhil :

... те чемоданы тяжкие,
тяжки при заряжании,
да слабы на ущерб.

А тут еще - рассеянье.
Прицелился, наладился
Наводчик золотой
Бабах! - разрыв за эллипсом
Бабах! - ага, "Накрытие"
Бабах! - о, попадание!
С тяжа процентов пять.

Пока идет сведение -
Бой успевает кончиться,
А только повернешься чуть -
И снова наводись.

Тяжи нас игнорируют
"Стреляй, мол, исцарапаешь
Да защекочешь до смерти,
Коль не приедет кто!"

А светляки... ох, горюшко!
Светить все разучилися,
Да и, по правде сказано,
Какой в том свете толк?
Арту убить? Светляк скорей
С артой врага управится.
ПТ разбить? Три выстрела,
И то, коль повезет.
Всадил фугас я давеча,
Прям в рубку супостатову,
Что не с бронею поверху -
С брезентом! Думал - фраг!

А нету. "Попадание".
Фугас мой от "трехстволочки"
С окрытой рубки вражеской
Процентов сорок сбил.

Су-5, когда с мортирою
Да с дюжиной снарядиков
Едва одного тяжика
Способна разобрать!

М-37 - там смех один
Снарядов дали сотенку
Стреляй, мол, на здоровие!

- А что плохого в том?

В минуту есть пять выстрелов.
За бой из будет семьдесят
И то, если не целиться
И слабые они!

Сто пять - смеется тракторист,
Сто пять - кричит ПТшечка
Сто пять - икает тяж

То маркеры пейнтбольные,
Снарядом разработчики
Их со смеху зовут.